El Maltirón

  Revista Digital Pykasu

Sociedad de Escitores del Paraguay(SEP)

Asunción, Mayo de 2017.

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El Maltirón 

Mba’apo rire, kokuégui jeju rire, pytumby ho’a ñepyrũrupi, ijatypa jave lo mitã tava Tatakuápe pe taguato resay omondykýta vove, oguahẽ ohovo avei volicho Kavure’í-pe upe ka’aru pytũ Anrróniko, ojeheróva chupe “El maltirón” pe imaltirõre voi ha karia’y ikangueróva oĩva yvy apére. Oñe’ê’ỹre mavavépe oho ha’e oguapy oñemoha’eño pe koty ruguaitépe, guevéroicha ha’eñomi, pe ohesape’ỹhape lampiũ mbopi. 

Peikuaa va’erã ko Anrróniko mba’éichapa omboróva, ikãngueróva karia’ymi hapicha kuerandi ha itajasú- va arriero pórtepe kuña kuerandi aveí. Ha’ e ijehe oñementáva igalloha, hembireko peteĩ ha heta ikuñaha. Upéicha imandu’ávo hína he’iva hembirekóre “che rogapypeguánte ha’e” ha “che servihamínte ko ha’e”. 

Upéicha aveí ojalavávo hína aipo ikuñangueraitáre he’íva pukahápe “umívako ndaha’éi mba’eve, che rembo váinante…” Heta py’arasy ha py’aro ohejáva Anrróniko pe oiko hárupi tapicha, tãi rasýre oñembohovái oñeñe’ẽ hape hese. 

Mamopiko, vy’arã ha arhelrã, oguahẽ aveí oúvo Karlino henda saino yvate ári, kavaju herakuãiteva iñakuãha, ha’e kuimba’emi ipy’aguasúva ha hapichakuérape ombohory kuaáva ojotopa sapy’ãro. Upéicha avei oguerokóva osaingohápe pe ipohyiháicha ikuarentaikuátro demiguéso iku’áre, oike voi ilajaitépe ha ayvúpe oikuave’ẽvo mokõrã “parapití” pete’ĩ te’ĩ lo mitãme. Karaí Atilano ovy’a oñemu hetáta haguére ha pya’e pya’e ojayvy, ojeporeka guaríre, omoklonklon omoĩnguévo ha ombohasakuévo peteĩ teĩme ikuartirã. 

— Ñamyaky mba’e ñande ahy’o ani oikarãietereíti ha ñamohyakuã aveí upekuévo ñande apyngua –he’i Vito pukahápe ha ipojái guaripólare. 

— Pytũmbaitéma voíngo ha ñamboysapy hapéma aveí, mba’e pejéramo, ñande raperã – he’i Kríspulo ikuã chã’ĩvo “ikuartíre”. 

 — Eru katu jasapy hese ha ñambo hypa huguaitépeve pya’e porã – oñapytĩ chupe Vito ha ipojái vy’apópe imba’erãre. 

 —Tou toúke, ko’a ko’ápe, ñekumbyhápe, ja’u ja’úke – heí karai Tele omoñe’ẽnguévo Karlino gahtokue ha’e oikuaaháicha. 

 Upéicha ojapykuéri hysýi hikuái opu’ã ogueru iparapitirã ha omoñe’ẽva vy’apópe aveí hikuái oikumby haguére reiete Karlino pytúre. Péicha háguinte, lo mitã ayvu apyté, pe arapachakuéra oĩroguáicha apepu rakãme, he’i sapy’a sapukáipe Anrrónikope volícho jára Atilano: 

  — ¿Mba’érepiko nderejúi reheka nde parapitirã, che irũ? 

 — Che nda’uséi ha nda’umoãi ave, péicha va’erã ramo ha’useve havõ mba’e che– he’i Anrróniko oñe’ẽreitývo ha onchirívo ñorairõrã Karlínope. 

Ha upe Karlíno katu kuimba’e imba’e porãva katui, ndohechareívai hapicha rekotevẽ. Ha’e oikuaávo hapicha hasyha, ha’e upépe oñandu chupe. Ha’e oikuaávo hapicha oĩha ka’i rãime, upépe ha’e oñe - presenta. Ha’e hapicha oipuruserõ hymbaguéi, omohúntama ipértigo kuéra ha oipuruka. Ha ipy’a guasu voi avei ojeo - freséro pe okasión, nombopoíri mavavégui oenderesa haguã ikarẽva. Upévare nohtrañái lo mitãme, ohenduvo oñe’ẽ karãi Anrrónikope, opu’ã Karlino pohýi guasu ha oho mbeguekatu chupe, onohẽ voi imboka guasu ha ojopy inambi rapó - re, pe iñakã otytýihaitépe. 

  — Nde karaí volícho jára, eguerumi ko karia’ýpe ijerurepy, ipy’a ra’ãme tome’ẽmi oipotáva –he’i Karlíno ojerurévo Atilánope ogueru haguã chupe havõ. 

 — Na’ápe eha’ã…–he’i avei volícho jára omo’ĩvo Anrrónikope ipoitépe havõ ha ha’e ndoikuaái mba’épa ojapóta ko ojejopýva ijapysáre mboka. 

  — Ko’ãnga he’úke che irũ ndereipotairõ oveve ha isarambi ne akã apytu’ũ lo mitã apytépe -omongyhyje chupe Karlíno ha ojoso joso idemiguéso inambi jerére. 

Anrróniko ho’a ijurukuépe, osysyipáva pochýgui ha kyhyjepópe omoinge ijurúpe havõ, tova vaípe oñepyrũ oisu’u su’u ate’ỹva, oñamindu’u pe havõ hyjuivéva umi ao jejoheihápe.

 Hyjúipápeve ijurúpe ho’uka chupe Karlíno anive haguã omboro reiete hapichakuérandi. Lo mitã katu osyrykuhápe oma’ẽva ha pukavy ñemí Anrrónikore, ohecháva mba’éichaitépa pe arriero výro chuko oikumby havõ, ojoguaitévante lo mitãme pe kure mondápe, ijuru ryjúietéva, omokañývami py’ỹi havõ kuñanguéragui pe oikoha rupi ýpe Capi’ibary rembe’ýre.

Gilberto Ramírez Santacruz

*Cuento en guaraní de la obra en construcción "Mombe'uhára, de G.R.S., publicado en la Revista Digital PYKASU, de la Sociedad de Escritores del Paraguay, mayo de 2017.

Requiem por unas vías muertas...!

réquiem por unas vías muertas

¡mucha gente poca plata! ¡mucha gente poca plata!

¡sobra guarda raja falta! ¡sobra guarda raja falta!

                                             

todavía hoy marcan la mirada de mis recuerdos

tus plateados trazos que se hundían en el horizonte

como espadas infinitas y brillantes contra el destino

que parecían a lo lejos unir su paralelo al cielo

señalando el futuro a soñadores y enamorados

y alargando la espera del tren cansino que nunca llegaba

o estirando la despedida del pueblo que lloraba un hijo

                                            

hoy cubiertas por espesas gramillas y pastizales

como lágrimas frescas sobre viejas fotografías

enterradas por el olvido junto a los durmientes

que a mí me duelen como seres queridos muertos

y me dan ganas de cavar el tiempo de mi infancia

para recuperar la alegría sencilla de una estación

a la hora de llegada de aquél tren de mi pueblo

                                          

aún recuerdo la historia contada por mis mayores

de aquel tren con banderas repleto de soldados

que marchaban entusiastas a las trincheras del chaco

blandiendo machetes y algunos que otros fusiles

pero todos cantando y jurando a la patria querida

y que ofrendaban sus vidas como pruebas de amor

y clamaban "vencer o morir" como la consigna  a seguir

al final de la contienda el tren volvió aún más cargado

traía además de los victoriosos soldados campesinos

una contingencia desarrapada de prisioneros bolivianos

prolongarán a trabajo forzado algunos kilómetros de vías

y regresarán a su patria un día doblemente vencidos

pero tren de tan pesado parecía un carguero al llegar

y era que traía también las almas de los patriotas muertos

                                          

¡poca gente menos plata! ¡poca gente menos plata!

¡salta brasa sobra plaza! ¡salta brasa sobra plaza!

luego el mismo tren alborotado de revolucionarios

marchaba sobre asunción el año cuarenta y siete

sumando adherentes en cada estación y paradas

el viaje era una fiesta popular de sueños imparables

hasta que las fuerzas del tirano sanguinario

los devolvió a sangre y fuego al punto de partida

elegir la tragedia de morir o partir al destierro

pero cuántas historias más se perderán para siempre

quedarán bajo tierra como las vías que hoy lamento

con el tren se ha ido todo lo memorable del pueblo

ya no habrán encuentros ni adioses a los apurones

al sonar el silbato o la campanita del jefe de estación

los niños saltando y trepándose por los últimos vagones

y el tren comenzaba a moverse como un pesado ciempiés

                                        

en la vida  aprendimos a caminar derecho sobre rieles

desplegábamos los brazos como queriendo volar

pero la lección de equilibrio aparecía con el tiempo

pero  lográbamos a andar hasta con los ojos cerrados

de tanto desear a emprender alguna vez un viaje

como acostumbrábamos ver partir a los compueblanos

cada semana que el tren viboreaba hacia asunción

cuántas travesuras inocentes enternecen mis recuerdos

viajar jugando colgado del último furgón de carga

despedirse de la supuesta amada y llorar a lágrimas

como hacían los auténticos amantes al partir de verdad

el sueño de descarrilar la formación con finas agujas

y monedas de níquel colocadas a escondidas sobre las vías

delante del tren que llevaba un amor que podía ser nuestro

¡gente sube gente baja! ¡gente sube gente baja!

¡guarda pasa nadie paga! ¡guarda pasa nadie paga!

                                        

hoy la estación es apenas una olvidada tapera derruida

un caserón habitado todavía por ajetreados fantasmas

que guardan el dolor de una  novia al perder su corazón

o la imagen imborrable de un enamorado en la ventanilla

con sus ojos inconsolables mirando a la amada

o la voz quebrada de una madre aconsejando

por última vez al hijo que tal vez no volverá nunca

                                           

cuando el tren llegaba traía noticias y forasteros

pero cuando partía se llevaba los coches y vagones

cargados de sueños y esperanzas de vida mejor

aunque a veces devolvía cartas de dolor y tristeza

pero casi nadie ha vuelto en vida al terruño

y más de uno su retorno fue para el campo santo

y esperar seguro el sueño eterno bajo tierra

si pudiera levantar los años como paladas de tierra

resucitar los durmientes crucificados por el tiempo

que perpetúan las trochas angostas medias y anchas

cuando la nostalgia pretende viajar en primera

y olvidar el descarrilamiento  que truncó su sueño

poco antes de que los últimos furgones de la esperanza

se desprendieran del viejo tren que olvidó el regreso

todavía me abriga como ayer tu aliento de brasa

y me enceguecen tus chispas que saltan a los ojos

recuerdo que llorábamos al escuchar tu adiós de sirena

y no podíamos ir a despedirte como a un amigo

entonces imaginábamos tu aceitado esfuerzo al partir

tus brazos de hércules en medio del asfixiante humo

y sentíamos de lejos tu asmático y monstruoso respirar

                                       

¡lenta marcha  nadie paga! ¡ lenta marcha nadie paga!

¡cola larga mucho tarda! ¡cola larga mucho tarda!

senda querida del primer ferrocarril de sudamérica

huellas perdidas del último convoy del mundo

orgullo de progreso del paraguay de los lópez

vergüenza de dejadez de los gobiernos posteriores

lanzas que atraviesan la geografía de mi pecho

cuando sueño volver y mi tren quedó sin vías

justo a la hora que mi gente se reunía en la estación

                                      

quisiera de pronto desenterrar los caminos andados

redescubrir las huellas de mis pies descalzos

sobre los rieles dormidos para siempre en el olvido

atizar en la caldera del tiempo los leños del recuerdo

donde hace combustión el sueño del hijo pródigo

que apenas sobrevive en la ingrata distancia

y que no ha podido desandar el itinerario de su tren

sigo viendo a ese niño que acompañaba corriendo el tren

sabiendo de antemano que lo haría sólo hasta el cansancio

para luego volver a la estación como negándose a quedar

o al otro niño tirado sobre los tibios rieles recién pisados

auscultando en la distancia al tren que llevaba su ilusión

y que hoy estos versos le tienden sus manos en el tiempo

al niño que corría y levanta al otro que en el suelo escuchaba

pero vaya éste réquiem de regreso a casa de mi pueblo

que llegue como un murmullo más a la estación

suene la pitada al llegar los furgones cargados

que saluden los familiares a los añorados parientes

los niños alegres que éramos reciban a los adultos

que regresan fantasmalmente a través de estos versos

removiendo las vías transitadas por la larga ausencia 

¡chupa agua fuma raja! ¡chupa agua fuma raja!

¡el tren para dice basta! ¡el tren para dice basta!     

*Versos extraídos del libro "Poemas entre el amor y el olvido" de G.R.S.

Oda al libro cerrado...!

oda al libro cerrado*

una rosa en capullo
que aguarda el sol con deseo
una boca aún no besada
que delira por ser tentación
como el libro cerrado que sueña
con unos ojos bien abiertos

y una mano de puro puño
que espera abrirse a otra
un jardín de invierno
donde duerme la primavera
y que siente como el libro cerrado
cuando una mirada recorre su lomo

de pronto un dedo hace la luz
y las páginas se entregan al hojeo
la sintaxis se lubrica de emoción
y algunos adjetivos se ruborizan
mientras el lector acaricia a tientas
como un ciego su objeto textual

pero sabe que el libro una vez abierto
ya nadie evitará lo que depara el destino

*Versos extraídos del libro "Poemas de hoy en día" de G.R.S.